Un niño de pueblo en la laboral

Es curioso como el artículo del compañero José María Camacho Rojo, con el que no tuve la suerte de coincidir en la UNI (él es más joven, por desgracia para mí), ha revolucionado mis neuronas y acelerado la realización del nuevo artículo para mi blog. Creo que los mismos sentimientos habrá causado en más compañeros, especialmente en los nativos de cualquier pueblo de España que también pasaron por la Laboral. Antonio Bravo Céliz lo explica muy bien en su comentario al artículo de referencia.

Mi problema, por llamarlo de alguna manera, es que cuando le prometí a Juan Antonio Olmo que colaboraría con la página, lo haría con los recuerdos generados en la UNI. No veía ésta ventana abierta para utilizarla en otras cosas que no fueran esos recuerdos y vivencias de la Laboral. Como dice Antonio Bravo Céliz, en uno de sus artículos, hay que dar vida a los recuerdos que forman parte de esa misma vida. Y la mejor manera es compartiéndolos con aquellos que los vivieron junto a nosotros.



Ser de pueblo es algo muy grande

Pero el artículo de José María Camacho Rojo me toca mi punto débil: Mi pueblo. Y aunque sea, refiriéndome a la Laboral, voy a relatar las sensaciones de un niño de pueblo, con trece años, cuando llega a la Universidad laboral.

Ese niño no sabía hacer una cama; no sabía lo que era tener una cama para él solo; no sabía utilizar los cubiertos; no sabía lo que era estudiar un libro por materia, ya que solo conocía la Enciclopedia Álvarez en sus distintos grados; no sabía lo que era una pista de atletismo; no sabía lo que era una taza de wáter; no sabía, Antonio Bravo Céliz, lo que era una ducha; no sabía nada ni de torno, ni de fresa, ni de modelos o soldadura; no sabía casi nada de la vida moderna y no había visto nunca el mar. Era un niño de pueblo. Y, tal vez, lo llevara escrito en la frente.

Pero, en cambio, ese niño de pueblo si sabía aparejar y montar un burro; sí sabía coger algodón, pimientos o regar tabaco; si sabía pelearse a pedradas con sus “amigos” del barrio de arriba; si sabía acompañar a su padre a la dehesa a buscar una carga de leña o a hacer picón para los braseros del invierno; si sabía fabricar tirachinas y tirar a los pájaros; si sabía lo que eran la mayoría de las frutas y verduras que su padre cultivaba en el huerto; si sabía lo que era disfrutar de una matanza o pasar una noche de verano en la era, donde se trillaba la cebada y el trigo; si sabía ir a rebuscar el trigo o las uvas después de la recolección; si sabía…¡tantas cosas que le proporcionaba el vivir junto a los animales y la naturaleza!



El libro sobre mi Padre y mi Pueblo

Pasados unos años después de la muerte de mi Padre (q.e.p.d.), empecé a escribir en un cuaderno los recuerdos que me venían a la mente, cuando estaba con él. Aquellos recuerdos fueron creciendo y los pasé al ordenador. Un día los imprimí y se los di a leer a mis hijos y, su reacción fue la misma: ¡publícalo, Papá! Y lo hice. Lo titulé: “Esteban, hijo de Cleto, de Tejeda”. Ahí está mi catarsis. Los recuerdos de un niño y de un adulto de pueblo que, junto al cariño y el amor por su Padre, también deja patente el cariño y el afecto a todos sus paisanos y al pueblo que fue cuna de sus ancestros.

Cuando nada más llegar a la Universidad nos pidieron que hiciéramos una redacción, en forma de “carta a vuestros padres”, para decirles lo que era para nosotros la estancia en la Laboral, indicándonos que la “mejor” sería publicada en la revista VÍNCULO, yo tuve muy claro el tema al momento. En esa visita de “inspección” que hicimos varios compañeros, recorriendo todos los exteriores e interiores de la Uni, los primeros días de estancia vi, en la finca Rabanales, a una cuadrilla de personas cogiendo algodón. Y mi carta no podía hablar más que de aquella escena recordándome a mis padres y hermanos cogiendo algodón en la vega del rio Tiétar. Mi carta fue la que publicaron en VÍNCULO.

Bueno, al final creo que me he salido un poco de la obligación que me he impuesto, pero creo que es casi imposible separar los recuerdos de aquellos lugares donde nos formamos. De mi pueblo siempre digo que ¡hasta las piedras me hablan! Y de la Laboral que las piedras ¡me dejaron huellas para toda mi vida!